Autor: Juan José Prieto
Lárez “Pey”
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CONSENTIMIENTO DEL AUTOR.
Fachada de siglos bajo la sombre de la fe.
Autor: Juan José Prieto Larez
El tiempo camina el rostro de los asuntinos.
Autor: Juan José Prieto Lárez
Espacio de los misterios.
Autor: Juan José Prieto Lárez
La promesa.
Autor: Juan José Prieto Lárez.
Toño, de museo.
Autor: Juan José Prieto Lárez
domingo, 22 de febrero de 2015
Artista Asuntino.
Artista Asuntino
Luis
Antonio Rodríguez, el Pintor maravilloso.
Autor: Juan José Prieto
Lárez “Pey”
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LA LENGUA DESNUDA - El show debe terminar.
El show debe
terminar
Juan José Prieto Lárez
Convertido en un
noticiero de entretenimiento, así quedó para la posteridad el programa Nightly
News de la NBC y conducido por el periodista Brian Williams. Uno de los
programas de más alto rating en los Estados Unidos de Norteamérica ha entrado
en fase terminal: el espacio televisivo y quien lo dirige. Todo por la
consecuente impertinencia de Williams de hacerle creer a sus seguidores que él
es el héroe en los grandes episodios nacionales e internacionales. Que su
periodismo va más allá de toda ética para asumir el riesgo de perder la vida
por “informar” con veracidad y la religiosa objetividad los hechos.
Hace una semanas las
sandeces y aspiración de coloso comunicacional aseguró por Dios y su madre que
había estado en un helicóptero sobre la zona de guerra, mucho más y nada menos,
que en Afganistán, donde todo objeto animado era blanco perfecto de
francotiradores experimentados, y acoso militar de constancia sangrienta. Pues
bien, este niño de pecho en materia guerrerista divulgó la supuesta aventura de
haber sido baleado el aparato donde viajaba por una ráfaga de metralleta
salvándose milagrosamente de las garras de la muerta en combate periodístico.
Otros avezados periodistas dieron cuenta de la atroz mentira del tamaño del
territorio afgano, aduciendo que para la fecha señalada no se registró
incidente alguno contra la cobertura de guerra.
La vanidad de Williams
quedó al desnudo sumiendo el periodismo norteamericano en una relatoría
egocéntrica, facinerosa. De pronto la NBC se vio envuelta en una madeja de
fuertes críticas por no considerar las historias y sus protagonistas llevadas a
su cautiva teleaudiencia. Los numeritos bajaron considerablemente provocando el
“suicidio” profesional de Williams y la desazón del prestigio televisivo. Quedó
así demostrado que para el periodismo norteamericano cualquier síntoma de
beligerancia sin cuartel, puede ser llevado al plano de la risa y el aplauso
con protagonistas presumidos. Es tan fácil contar la verdad sin faralaos ni
encajes, que la gente se irá a la cama con una reflexión de vida a consultar
con la almohada.
El revuelo ha sido tan
estrepitoso que ya hay una investigación sobre la cobertura que este periodista
hizo en el año 2005 sobre el desbaratamiento del huracán Katrina sobre Nueva
Orleans. Tal vez emuló a los músicos del Titanic, claro, salvándose por un
milagro del Creador. Hasta cuándo el show mediático.
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EL VUELO DEL BÚHO - El blanco rojo.
El blanco rojo
Juan
José Prieto Lárez
Han pasado veintiséis
años, y aun cuando se miran las calles pareciera que los cuerpos sin vida
siguen ahí. Tendidos a la noche al día, con un charco de sangre a un costado.
Al paso del tiempo se va distanciando en el almanaque aquel lunes 27 de febrero
de 1989, pero en la memoria se aviva en cada venezolano la crónica
contemporánea más dolida. Fue cuando los cerros caraqueños decidieron mudarse
por un rato a la urbe. Nunca se imaginaron, quienes lo habitaban, que serían
protagonistas de la historia que siguió el rastro de los caídos a causa de las
balas de la República. Una masacre signada por un poder resquebrajado por el
Fondo Monetario Internacional, certificado por Carlos Andrés Pérez, un presidente
frágil ante el reto propuesto a su misma razón política.
Ese lunes a las diez de
la mañana presto yo a cruzar los islotes arbolados del estacionamiento de la
biblioteca central de UCV, el edificio rojo como le decían por aquellos días,
rumbo a tomar el colectivo más usado en la Caracas de entonces: el San Ruperto,
ya que por extrañas razones una atmósfera de tensa calma se apoderó de aulas y
pasillos de la máxima casa de estudios. Decidí irme al centro de la ciudad.
Allí me topé con mi amigo Roberto Ruiz, quien en años siguientes se convirtió
en compadre de sacramento y me dijo abriendo el maletero de su carrito Zephir
amarillo: ¡ no hay clases!. Él culminaba sus estudios de Odontología y estaba
parapetando un local cerca de su casa en Los Rosales que sería su clínica
privada. No supo darme más razones de la ausencia estudiantil. Acompáñame a
Catia a comprar cerámica. Enfilamos por la avenida Victoria hacia Roca Tarpeya,
por el canal contrario no pasaba carro, en las aceras de ambos lados mucha
gente a pie. Encendí el radio que habitualmente, Roberto, como músico lo tenía
sintonizado en Radio Nacional. Busque las noticias. Ya hablaban de la
propagación de los desórdenes que comenzaron en Guarenas muy temprano en la
mañana. Algo está pasando me dijo.
Cuando giramos a la
derecha para enrumbar hacia el Helicoide vimos que un centenar de motos y
patrullas venían en manada por la avenida Nueva Granada, con las luces
encendidas parecía un reguero de candela a pleno sol. Roberto se vio obligado a
saltar la isla, y nos adelantamos para adentrarnos por el Cementerio hasta
llegar a Los Rosales, subimos al bloque # 6 donde él vivía. Nos recibió Nicha,
su mamá, muchachos me hacen el favor y no salgan que Caracas está encendida. Los
canales de televisión daban cuenta de manifestaciones por todas partes, en el
barrio la Cruz que colindaba con El Valle se notaban columnas de humo. Cuando
cayó la noche los saqueos eran inminentes, el negocio de los chinos, una
carnicería, una venta de lotería y un abastico que surtía a los vecinos no
tardaron en ser víctimas del pillaje. Un curioso personaje, Julio Quintana, que
vestía de blanco todos los lunes fue apresado por tres guardias nacionales.
Nosotros, desde la ventana de una de las habitaciones que daba justo a la
calle, escoltamos al grupo hasta que la esquina del pequeño edificio truncó el
seguimiento al celaje níveo, segundos más tarde se escuchó una seguilla de
tiros. Al día siguiente con ojos entumecidos vimos trazos húmedos de rojo repitiéndose
en la calle, en las aceras. Caracas amaneció de muerte.
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domingo, 15 de febrero de 2015
LA LENGUA DESNUDA - Crisis calibre 22.
Crisis calibre
22
Juan
José Prieto Lárez
El disparo de una
pistola calibre 22 ha estallado en el parietal derecho del fiscal Alberto
Nisman y el corazón institucional de la Argentina. Cómo pensar que escasos
milímetros de plomo pudieran hacer tanto daño. Desde el pasado 18 de enero los
cimientos del gobierno liderado por Cristina Fernández de Kirchner se tambalean
como un castillo de naipes. Lo cierto hasta ahora es que el atentado a la
Asociación Mutual Israelita Argentina (AMIA) en 1994, sigue cobrando víctimas.
Alberto Nisman debía presentar una denuncia ante el Congreso de la
participación de la Presidenta Cristina en una suerte de encubrimiento a los
iraníes que participaron en el atentado terrorista más sangriento de ese país.
Designado como fiscal
especial para investigar el caso Amia por el fallecido Nestor Kirchner, Nisman
se dedicó por entero a palpar una trama llena de conspiraciones, complicidades,
muertes, misterios, muchos intocables. Luego de diez años de arduo ofrecimiento,
el Fiscal llega a un triste final, a sabiendas de que su vida también pudiera
correr la misma suerte. Su valentía lo empuja a intentar contener un inmenso
muro institucional que se le vendría encima tarde o temprano. Estaba en la mira
de una silenciosa confabulación, que ha decir de entendidos analistas, jamás se
sabrá por el peligro que acarrea abrir la boca en una sórdida jaula plagada de
víboras. Nisman llevó sobre sus hombros el entierro de una democracia de apenas
treinta años. Estaba asomado a la agonía de una libertad donde los tambores de
la guerra solo aquietaron los cueros, que al parecer vuelven a sonar con más
estruendo ante el bramido de justicia en una Plaza de Mayo confundida bajo el
arcano de la indefensión.
Bien, Alberto Nisman ya
no está para contarlo, su grito ha sido sepultado dejando una helada estela de
interrogantes con visos de una gigantesca sed de respuestas por parte de
quienes ostentan el poder, quienes son repudiados en cada plaza y en la arteria
más larga y transitada: la Avenida de Mayo. El rescate a lo dicho por Nisman
cuatro días antes de aparecer muerto ha pasado a otras manos para proseguir
curso, y la primera instantánea ha sido la imputación de la Presidenta y los
más allegados a su toma de decisiones. Arden los bordes de Casa Rosada y muchas
manos se estrujan arrugando el sudario de una derrota moral ante la insepulta
indignación de quienes dudan la inesperada partida de quien deja un país roto,
entre el antes y el después de un suicidio afilado persiguiendo sombras ocultas
en el ocaso precoz del kirchnerismo de Cristina.
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EL VUELO DEL BÚHO - Jim de jungla asuntina.
Jim de jungla
asuntina
Juan
José Prieto Lárez
Sus andanzas de
muchacho son famosas en La Asunción, Ismael se llamó, vivió hasta ya un hombre
en el Otro lado del río. Las carreras de caballos fueron su pasión y modo de
vida. Virtuoso de las modalidades de entonces en materia hípica y todos los
jugadores pendientes de las dupletas. Él en sí era un portentoso referente
lúdico.
Otro escenario para
demostrar habilidades de hombre de río, era la de sacar camarones arrastrados
por fuertes lluvias desde la montaña. Montaba una cacería descomunal que
consistía en una larga vara de caña brava filosa para ensartar de un envión el
suculento bocados de agua dulce. Subía como nadie en las matas de coco o de
mango que tanto abundan a orillas del río. Sus hazañas fueron demostración de
permanente oralidad en las reuniones de quienes estudiaban en Caracas, los
escuchas querían conocer algún día a Jim, el rey de la jungla asuntina.
Dejando la adolescencia
era buscado afanosamente para que resolviera el sancocho del día con una
picatierra (gallina) y claro está la verdura que por lo general hurgaba en
sembradíos de Cocheima, más criollo imposible. Lo espirituoso corría por cuenta
del resto de los comensales. Con participación de veinticuatro horas antes le
era posible aplicar la técnica del azufre, consistente en quemar a altas horas
de la noche debajo de la mata donde pernoctaban las gallináceas, el polvillo de
azufrado para que estas gotearan víctimas de un sueño irremediable, así las
reservaba para el día siguiente.
Pero Jim fue mejorando la técnica a tal punto de complacer la exigencia
del solicitante. En cierta ocasión grupo de muchachos caraqueños vinieron a La
Asunción y fueron conducido a los predios de Jim quien era seguro estaba en
alguna tarea de extracción agrícola. Los novatos exploradores miraban a las
copas de los árboles creyéndolo un tarzán de guayuco y todo, en eso apareció el
personaje y fue presentado. De seguidas le manifestaron que estaban deseosos de
un sancocho y necesitarían unas
gallinas. A lo que Jim interrogó: las quieren muertas o desmayadas. La
carcajada no se hizo esperar, ripostando que les explicara cómo era eso y Jim
les respondió:
-Para matarlas utilizo
estas pichas (metras) y para desmayarlas utilizo limones pequeños.
Quedaron pasmados por tanta sabiduría. Desde
ese día fue bautizado como Jimgallina.
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domingo, 8 de febrero de 2015
EL VUELO DEL BÚHO - Corriendo la carrera.
Corriendo la
carrera
Juan
José Prieto Lárez
San Mateo, pueblito
oriental que sirvió por muchos años como parada obligada en el viaje a lo más
intrincado del sur venezolano. Una carretera asfaltada, achinchorrada y
peligrosa atraviesa la inmensidad sabanera sembrada de balancines chupando lo
que el diablo tiene en sus entrañas. Una estación de gasolina, un cementerio,
una oficina de correos y unos mil habitantes fue todo cuanto yo conocí desde la
primera vista al llegar a la cima del cerro Guaraguao. Allí pasé unos días con
mi abuela Obdulia, mi tía Emery, y mis primos Zenaide y Franklin. Fueron mis
primeras vacaciones fuera de Margarita.
No había mucho qué
hacer allí, a no ser de los domingos que hacían carreras caballos en una calle
terrosa que se estiraba entre ceibas frondosas, todos acabábamos vestidos de
polvo. Por las noches nos sentábamos en la bomba a contar los carros y camiones
cargados de ganado con rumbo cierto entre la oscurana. Con algunos nuevos amigos
nos íbamos a buscar mereyes y semillas para tostar. Otras veces me quedaba con
mi tía atendiendo aquella oficina donde de vez en cuando recibíamos una carta
para entregar a fulanito. Así conocí casas con sus gentes dentro abrazadas por
el calor brotado del zinc. Había un prefecto Heraclio Figuera, sin prefectura,
su casa servía de reclusorio para algún borrachito, que más temprano que tarde
era puesto en libertad. Plutarco Trías era un muchacho avispado y atendiendo al
ocio trajo la idea desde Puerto La Cruz de los remates de caballos. Enseño a
los otros a jugar y la fiebre se extendió a tal punto que el prefecto en vista
de la merma de sus ganancias en las carreras locales se propuso combatir el
promisorio entretenimiento que escandalizaba la ciudadanía.
Llegado el momento y
sometido Plutarco al destierro lúdico, el prefecto se hizo cargo del remate
alejándose de su investidura de primera autoridad. Un día que se corría el
Clásico Simón Bolívar la muchedumbre se reunió en un morichal para lo que se presagiaban
apuestas jugosas. Plutarco había esperado tranquilamente ese día, se había
hecho mecánico y latonero. Con estas destrezas armó un viejo Falcó y lo pintó
de verde aceituna, por las tardes lo pulía en secreto. Ese día domingo en la
madrugada, como lo había planeado, fue hasta la medicatura y le extrajo la
sirena a la desvencijada ambulancia donde jamás se subió a nadie con nada
grave, solo sirvió para dar colas. Con anterioridad, para no levantar
sospechas, había comprado un tobo rojo.
Ese día domingo no
salió de su casa, pero estaba en el improvisado garaje con su obra maestra
colocándole la sirena. Al tobo le hizo dos huecos por donde pasara una cabuya.
Escuchando por radio las carreras esperó pacientemente la hora del clásico. Se
montó en su carro y se fue despacito hasta esconderse entre matorrales a unos
quinientos metros de los empedernidos jugadores. Cuando los ejemplares salieron
en carrera, él también salió con el grito de la sirena y el tobo rojo amarrado
al techo. La estampida de los rematadores fue descomunal: ¡coño la guardia, nos
jodimos! gritaron y yo que soy el prefecto ¡nojoda!, dijo Figuera con los ojos
fuera de sus cuencas. Plutarco hizo un fugaz trompo sin darles tiempo de mirar
el conductor. Con la misma velocidad guardó el carro y se sentó en la bomba.
Uno a uno fueron llegando y les preguntó qué que pasaba: ¡muchacho la Guardia
anda como loca!
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LA LENGUA DESNUDA - El poder según Strauss Kahn.
El poder según
Strauss Kahn
Juan
José Prieto Lárez
Mientras toda Europa
deshojaba su destino financiero, que finalmente claudicó a la embestida brutal
de una penitente recesión, el director del Fondo Monetario Internacional, entonces,
con su bragueta desatada y ominosa, hacía gala del dinero como culto de poder.
Cualquier tugurio era refugio de sus rastreros instintos sin importarle un
bledo cualquier incendio moral de su compostura oscura, plagada de ciega
sodomía. Era el cristal del dominio sobre la debilidad humana por la carencia
medida en dinero. Así relucía su temperamento prosaico, de brotes perversos
erizando la integridad de sus víctimas.
Su prestigio era el
olor de su billetera en un mundo signado por el rostro de Jorge Washington,
símbolos éstos que acunaron un escudo poderoso sostenido por la sombra
acaudalada que hacía trizas los espíritus desheredados, convirtiendo a las
mujeres en antojo mísero, pasionario de la carne ceñida a su infortunio viril.
Con los primeros escándalos sexuales de este señor Francia se agitó al
conocerlos. El todo poderoso economista y político se había convertido en
cazador implacable de desvalidas mucamas de los hoteles donde se hospedaba
alrededor del mundo. Pero la guinda del postre en el hotel Sofitel de Nueva
York resultó tener la valentía de acusarlo por sus perversiones: intento de
violación y agresión. Se trató de una mujer guineana: Nafissatou Diallo.
Negando toda acusación las pruebas de ADN dijeron lo contrario, la delación fue
admitida.
Por tal atrocidad bajo
los efectos del alcohol y quién sabe cuántas pepas de viagra se vio obligado a
dimitir al FMI y a su candidatura a la primaria socialista de 2011para las
elecciones presidenciales de 2012. El asunto no quedó ahí y seguidamente, como
impulsadas por un resorte íntimo de audacia, otras damas contaron su amarga
experiencia amatoria con el alto ejecutivo que quiso dominarlas igual que una
factura burdelesca. La investigación siguió curso, lento como un río que lleva
en su corriente demasiada inmundicia: violación en grupo y proxenetismo son las
nuevas caras del otrora poderoso Dominique Strauss Kahn, el hombre que tocó el
fondo de sus aberraciones.
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domingo, 1 de febrero de 2015
LA LENGUA DESNUDA - A madera de recuerdo.
A madera de
recuerdo
Juan
José Prieto Lárez
En la celebrada
Universidad Central de Venezuela de los 80, el debate nacional vivía una
compleja tirantez política deviniendo en enfrentamientos entre la izquierda
estudiantil y la derecha represora. Por esos días aciagos las clases sufrían un
alto, los semestres desaceleraban su programación y se descomponía el proceso.
La Escuela de Comunicación
Social sigue ubicada unos cincuenta metros a la izquierda del arco que
identifica la entrada a la universidad por Plaza Venezuela, al frente tres
canchas de tenis reúnen a quienes buscan deshacerse del estrés. El pequeño
edificio de tres plantas sirvió, en los años sesenta, de residencias
estudiantiles, ahora acogen, además de los de periodismo, a los alumnos de
Nutrición, Trabajo Social y Sociología. Son tres pisos de historias
universitarias que uno escucha de boca de profesores y empleados a punto de
jubilarse.
Esta me la contó el
poeta y profesor y más amigo Argenis Daza, en el cafetín AVP, siglas de la
Asociación Venezolana de Periodistas, hoy extinta, pero así se sigue llamando.
Fue una tarde cualquiera a eso de las cuatro de la tarde antes de comenzar la
faena a partir de las cinco hasta las diez de la noche: Florencio Arteaga y
Anabel Lozada fueron emboscados el lunes 01 de noviembre de 1969. El domingo 31
de octubre la guardia Nacional de Rafael Caldera obedecía la orden del
mandatario de allanar la UCV.
Con el amorío primerizo
y como todos los días bajaban de Pintosalinas a las primeras horas de la mañana
a desayunar en el comedor universitario, luego se separaban, ella a economía él
a ingeniería. Una estela neblinosa cubría el Jardín Botánico y gran extensión
de la Ciudad Universitaria. Hacía frío, ese frío que anuncia la inminente
llegada decembrina. Todo parecía en calma entre el rocío y la temprana soledad.
El calorcito de sus manos entrejuntas fue secuestrado por el asalto de un grupo
de soldados colocando fusiles en sus cabezas. A empujones los hicieron entrar
hacia el pulmón vegetal, acribillados sus cuerpos, subidos a un jip y lanzados
al Guaire, que pareciera que fueron otros los asesinos, pero siempre hay ojos
amigos encaramados a los árboles cantando la zona.
Un día que tuve clases
con el poeta Daza, me señaló un pupitre enfrente de él, tenía un corazón
tallado a escondidas con la hojilla de un sacapuntas, y dos nombre a su lado
Florencio y Anabel. Y me dijo el poeta, este pupitre lo rescató un amigo de
ingeniería y me lo regaló, aquí lo dejaré como un homenaje de esta casa que
vence las sombras a dos sus hijos.
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EL VUELO DEL BÚHO - Escape al infierno.
Escape al infierno
Juan
José Prieto Lárez
El domingo 10 de agosto
del año pasado fue declarado un cese al fuego entre Palestina e Israel. Las
fuerzas monstruosas israelíes silenciaron su incesante bostezo desolador. Ahora
solo se escudaban llantos rebotando por entre un mapa de escombros que iba
delimitando la tierra palestina. Gaza, derruida, con un atroz velo gris
cubriendo su cielo y su suelo. Un hedor a carne insepulta envolvía el respiro
de alivio, aunque por pocas horas, para escarbar hasta encontrar restos de
cuerpos irreconocibles. Es el horror del infierno.
A propósito de este
hipócrita alto a tanto crimen liderado desde la tierra prometida, en Gaza la
esperanza se inquietaba por levantarse aun con los ardores de la rozadura del
fuego incrustado en las paredes de las viviendas. A través de las troneras se
podía absorber una luz opaca por la humareda, mientras el viento trataba de
espantarla llevándose páginas dolientes, recuerdos sufridos.
El lunes Ayman Qandil
busca convencer a su padre para que lo lleve a la universidad, padre buscó
respirar profundo pero le fue imposible porque el polvo entraba sin vacilar
hasta los pulmones. Toda la casa era una réplica de la destrucción conmocionada
de toda la franja. El dolor estaba apilado en demolidos retratos del resto de
la familia. Era un concierto mudo de ausencia acechando a los únicos
sobrevivientes. Una tos seca precipitó la decisión de llevarlo, la duda rondaba
su instinto por vivir.
Finalmente, accediendo
al llamado esperanzador de Ayman embarcaron en el viejo cacharro, una versión
sin talante alguno de aquella Rusia de antes de la guerra fría, pero con
ingeniosos remiendos mecánicos no se resistía a seguir rodando.
Los escombros ocupaban
las calles, los vericuetos eran la vía expedita para alcanzar el destino de
aquel viaje temerario. Todo patrimonio de vida lleva a su lado la muerte como
una sombra queriendo emular un holocausto penitente de lamentos con infinitas
heridas lamidas de pólvora. Pero la gracia guerrera asustada por siglos en la
bitácora de la supervivencia les permitía desenfundar el espíritu noble de
historial glorioso para seguir avanzando, a pesar de ser los elegidos. Los
elegidos a morir.
Bordearon la ciudad
entre escaramuzas y rápidas evasiones. A metros de alcanzar la entrada un
convoy de soldados irrumpen a su paso, uno de ellos baja del vehículo y sin
esgrimir palabras disparó a la cabeza de padre. A Ayman le salpicó la sangre en
el rostro. Juró que jamás lloraría, que ese tiempo le serviría para vengar a su
padre. Por algún lado de la franja acecha a los verdugos de su padre y su
pueblo.
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