Fachada de siglos bajo la sombre de la fe.

Autor: Juan José Prieto Larez

El tiempo camina el rostro de los asuntinos.

Autor: Juan José Prieto Lárez

Espacio de los misterios.

Autor: Juan José Prieto Lárez

La promesa.

Autor: Juan José Prieto Lárez.

Toño, de museo.

Autor: Juan José Prieto Lárez

domingo, 28 de diciembre de 2014

Y sucedió que...en mis días como reportero:

Y sucedió que...en mis días como reportero: recibí el Premio de periodismo Batalla de Matasiete de manos de la gobernadora Irene Sáez.






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Calle Asuntina.

Autor: Juan José Prieto Lárez “Pey”




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Postales de una ciudad que se hace vieja.

Autor: Juan José Prieto Lárez “Pey”




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domingo, 21 de diciembre de 2014

Y sucedió que...en mis días como reportero:

Y sucedió que...en mis días como reportero: tuve una conversa con el entonces alcalde de Arismendi, Manuel Antonio Narváez Chacón.






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Postales de una ciudad que se hace vieja.

Autor: Juan José Prieto Lárez “Pey”



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Calle Asuntina.

Autor: Juan José Prieto Lárez “Pey”



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lunes, 15 de diciembre de 2014

Calle Asuntina.

Autor: Juan José Prieto Lárez “Pey”



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EL VUELO DEL BÚHO - Navidades.

Navidades


Juan José Prieto Lárez


El cielo pareciera hacerse más azul. Las nubes van mordiendo distancias cambiando de formas queriendo burlar secretos. El tiempo nombra los días ungiéndolos de calma. Cada quien reboza en su interior ocultando nada, porque los sentidos se vuelven llave abriendo cada rincón del corazón como sótanos insondables donde se atesoran momentos, amores y desvelos. Los latigazos de la vida.


La memoria desciende con sus alas blancas removiendo señales añejas, que son parte de ese tránsito brilloso del recuerdo. Es como rasgar una cortina impecable para mirar de nuevo su adentro, es la suma que poseemos de nosotros, de los nuestros, son rostros de mirada profunda, donde el aguacero es una lágrima perenne anidando muda, sin embargo se torna en luz, una luz intensa. La aflicción abriga pues, ese costado conmovido que despierta en navidad.


Hay quienes evocan la prisa de los días para que su yo más oculto no se derrame a borbotones en tristeza irremediable. Otros se recatan en el origen fraternal clamando la sinceridad de la promesa agitada por la fecha envejecida que se va juntando al pasado. Doce uvas acuden para conformar el puñadito deseoso del año nuevo y vertimos bendiciones y abrazos, aunque no deje de correr una lágrima por dolorosas partidas.


Solo quedan, después, pañuelos húmedos, copas con alguna espuma, las criaturas mínimas extasiadas de la pródiga abundancia en la sombra. El olor a tumulto se disipa después de zozobrar. El primer día de los nuevos por venir se siente abismado quizás por el invierno de enero que aprieta y hace ronco el bronce de las iglesias. Amigos, me complace haber ganado tantos lectores este año que se nos va, para el próximo espero poder estar a la altura de sus exigencias literarias y brindarles esta alternativa. Pasen todos una muy feliz navidad y un mejor año nuevo. Un abrazo.



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Y sucedió que...en mis días como reportero:

Y sucedió que...en mis días como reportero: me tocó recibir un reconocimiento otorgado al Diario del Caribe.






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Postales de una ciudad que se hace vieja.

Autor: Juan José Prieto Lárez “Pey”




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domingo, 7 de diciembre de 2014

EL VUELO DEL BÚHO - Retrato.

Retrato

Juan José prieto Lárez


La edición pasada hice el comentario sobre un poemario de mi autoría titulado Retrato, y su íntima relación con la fotografía, y mi ciudad: La Asunción, a continuación una muestra de ello:

Escenario: Eres de silencio, dormida/como teja cuando se opaca de tiempo/Aguarda quebrarse la sombra de postes y cornisas. Aceras hinchadas/por venas de roble. Calles muestran su vejez vestidas de grietas, reposa el polvo celebrando su existencia.

Pose: A mis primeros días me asomo, cuando nos alcanzaba la luz que impulsaba un palpitar complicado y estruendoso, uno se maravillaba del amarillo mágico en la gota de vidrio que pendía de un hilo. Débil, sin ganas de mostrarnos su compleja brillantez, negaba esparcir su misterio en zaguanes y calles abrigadas de mutismo único.

Descubrí lugares donde otros niños hacían lo mismo que yo: despertar mirando un cielo amplio. Descubrimos las escuelas, la complicidad hizo su aparición. Descubrimos árboles que guardan antiguos recuerdos en forma de alma, tocando cogollos como interminable juego, descubrimos que éramos un todo, huella de instantes emigrando donde nos permitía la lluvia de las auroras.

Enfoque: Se pueden contar las pisadas que llevana a la Otra Banda, con sapitos en la boca y limo entre dedos atravesando un puente tierra roja, seca, antigua. Donde se desvanece el destino vuelto invierno. No llorar sería borrar el encantamiento, aceptar la danza que dirá se ha iniciado el fin.

Del centro hacia arriba brotan flores que permanecieron ocultas por el estrépito del hierro encandelado con ráfagas de susto. Parece escucharse el grito adolorido de la heroína cuando emergió de sus entrañas el vagido de su noble patriótico amor.

Blanco: El pecador deambula desasiendo al inocente, con su puño, por beber corrientes humildes, limpiar prisiones que atajan su vía crucis. ¡Pobres de aquellas amarras que no al hombre hacerse a la mar!

Cada amanecer somos todos, buscando el límite diferente que se desprende de ser y actúa. Son espacios que nos colocan además de la cautela, entre el vivir cómo hacerlo.

Negro: Grito y allí estás/en lo que nunca fuiste/transformación difusa/suicida del ayuno.

Canto donde yaces/podrida, amarga, delirante/El reflejo nunca te piensa.
            Me invitas, sueño/que te has ido/me precipito, te alcanzo/para hacerme dolor.

Sepia: Desnudo sangra el castigo con su piel rota y garganta hueca. Acecha la muerte entre las almas. El dolor crece terrible. Se ha marchado alguien, se viste el final con círculos oscuros que tejen petición a Dios por el descanso eterno.    

Revelado: Despierta fiel a sí misma, acaso no es hecha de abrazos y aromas? Lleva traje de corte puro, infatigable estatura e inequívoca altivez, in marchita. Lleva murmullo y detalle irrenunciables, su rostro flota desolado, desencajado.

Pena siente por sus hijos que despiertan un exilio, en compañía del blanco hecho polvo, los dobla y cruzan temprano el confín de existir. Se torna coloso el abismo.



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Calle Asuntina.

Autor: Juan José Prieto Lárez “Pey”



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