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Fachada de siglos bajo la sombre de la fe.
Autor: Juan José Prieto Larez
El tiempo camina el rostro de los asuntinos.
Autor: Juan José Prieto Lárez
Espacio de los misterios.
Autor: Juan José Prieto Lárez
La promesa.
Autor: Juan José Prieto Lárez.
Toño, de museo.
Autor: Juan José Prieto Lárez
sábado, 8 de noviembre de 2014
Esquina Asuntina
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lunes, 3 de noviembre de 2014
Y sucedió que...en mis días como reportero.
Y sucedió que...en mis días como
reportero: tuve una conversa con el Dr. Osnaldo Leiva, entonces director del
Hospital Luis Ortega. Me acompañan los colegas Irma Ramos, Irama Flores, Víctor
Aguilera y José Antonio Lárez, en aquel Diario del Caribe.
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Fiesta de Luto - Cuento
Fiesta de Luto
(Cuento)
Texto:
Juan José Prieto Lárez*
El aroma de los
montes se perdió. Las casas no lucieron
los racimos de frutas salvajes, ni el entretejido de las hojas de coco para
vestir cada puerta de cada casa en El Copey. Una fatídica decisión amenazó con
desaparecer, quizás el mejor velorio de Cruz más concurrido, y colorido de toda
Margarita, siendo la única razón: siempre hay un muerto para esas fechas. El
último fin de semana de todos los agosto, la Santa Cruz tiene su fiesta.
Es una sola
calle, larga, caminado junto al río cumpliendo el compromiso de guarecer sus
aguas cuando se torna caudaloso por las lluvias en la cumbre. El monte crece
desprevenido, resguardado a la sombra de cocales alzados como jirafas
encopetadas bebiendo agua de las nubes. La cal es historia en las mejillas del
bahareque puyado con caña brava parapetando el apuntalamiento a las añejas
paredes que descubrieron hace poco la quimiquezca pintura de muchos colores.
Ahora lucen perchas alegres dando vida al desfile hogareño jugando a ser telón
de naturales adornos traídos de las fértiles huertas.
Un veintinueve
por la noche, viernes, según el invariable programa, destaca bailes populares
protagonizados por grupos musicales de la región, siempre un trabuco, que permita
el milagro de a cosquillar los pies a todo el que pise ese renglón de tierra
ladeado por una ofídica tubería transportando agua desde la montaña hasta el
dique asuntino. La huerta de Filiberto Subero, al lado de la batea que da paso
al cauce, recibe ese vendaval musical convirtiendo a los bailadores en
sudorosos danzantes. Orillado al río está el Bar de Lucía, templo de la cerveza
fría y el baile raspaebilla, consistente en solo mantener en movimiento la
cintura de un lado a otro. Ella, Lucía, con rostro moreno surcado de rayas
llevando la cuenta de sus años, mirando con sigilo a cada quien, bondadosa y
entusiasta contrataba otro conjunto rítmicamente opuesto al de la competencia,
además tenía una rokola donde anidaban las mejores voces del bolero, la ranchera
y las baladas de oro del cancionero latinoamericano. Pamasñapa, el bar estaba
abierto todo el año, eso era una gran ventaja porque atrapaba una clientela
numerosísima. Algunos quiscos eran preferidos por quienes disfrutaban más de la
conversación y salutación de los llegados de otros lugares de Margarita. O
preferían acercarse a las mesas de envite y azar.
El sábado, aun
la resaca vivita late en la aturdida cabeza de los amanecidos delirando por un
suculento sancocho de gallina criolla en la huerta de Chabola, que los
repotencien, después un respectivo baño en las posas frente a Toño Botella o
Frank “El Yare” o en la batea de Sicodélico, refrescando el embeleso etílico. A
las tres de la tarde se da inicio a las carreras de los ramos, allí los jinetes
en elegantes caballos demuestran sus habilidades arrebatando ramos de flores
colgados a una cuerda anudada en los extremos. Se inspiran en las lindas
muchachas a las que les dedican los
aromados trofeos. El que más agarre gana y recibe una presea dorada. En la noche a partir de las siete, la
actividad central es el canto de galerón con los más afamados galillos del
emblemático canto oriental. Comienzan los cantadores, un grito de guerra
precede a la improvisada décima saludando a la santa Cruz, es la primera ronda,
luego un poco de historia va animando el recital, comienzan los aplausos por
quien mejor remate la estrofa, los contrincantes murmuran para sí la composición en trámite
creativo, la buena memoria es imprescindible al momento de pararse ante el
micrófono porque debe declamar los diez versos previamente planeado, avanzando
la noche el pique se torna personal surgiendo picarescas contestaciones
mientras el público pareciera no agotar las palmadas aupando a su favorito, en
la joven madrugada se decreta al ganador.
El domingo por la tarde, aun con el canto atrapado en los oídos acude la
multitud a la quema de la vaca y el vapor. Se acerca la despedida, la magia va
perdiendo el encanto que logra reunirnos todos los años, esa noche de la
despedida comienza la cuenta regresiva para el venidero año. Por el medio de la
calle desde la plazoleta, donde también está la enramada donde se expone la
cruz, casi llegando a la bodega de Fidel estas simbólicas imágenes disparan sus
petardos en todas las direcciones. El gusto está en esconderse entre las casas
o el gentío mismo para evitar alguna quemadura. La nostalgia gana terreno y el
recogimiento se hace en silencio como si nadie quisiera irse a su casa.
Todo esto debió
ocurrir exactamente igual por allá por los
setenta, cuando todo estaba dispuesto para el velorio. Ese viernes 27 muere
Lucía. Y comienza el dilema entre los organizadores hay o no fiesta. En el rezo
de cuerpo presente la incertidumbre reinaba en torno a la realización de éstas,
los organizadores tomarían una decisión, si se quiere drástica por lo
apremiante de los acontecimientos, luego del entierro. El ritual del velatorio
se llevó a cabo sin titubeos, aunque la muerte de Lucía representaba una
sensible baja en el telón festivo del remanso copeyero. La incertidumbre
dominaba a cada uno de los pobladores, no tan solo a los organizadores.
Realizado el enterramiento la junta de las festividades se reúne de manera
extraordinaria para tan delicado punto a tratar. Las horas transcurrían, los
cantadores llamaban constantemente para asegurar la fecha, así los conjuntos,
así todos lo que de alguna manera eran artífices de la romería.
La calle larga
de El Copey era de un inédito silencio, una trama con personajes mudos
desafiando el consumo de la angustia. No se sabía ni se decía nada. Los
miembros de la junta deliberaban cubiertos de imprecisiones, devorando sin
remedio la desolación en los anaqueles del convencimiento. Hubo quienes votaban
por el aplazamiento, pero encontraron resistencia en quienes presagiaban el fin
de los días del velorio, aduciendo que para esas fecha, como mandato de Dios
alguien moría, repitiéndose la historia. La voz de Beltrán Brito, en su rol de
presidente de las festividades y conocedor como nadie del pueblo de El Copey
lanza la propuesta de celebrar el velorio como un homenaje a la finada mujer,
ya hecha leyenda inevitable. Validó su argumentación adjuntando dedicar el canto de galerón en su nombre como rito
funerario para el descanso eterno de su alma, la disculpas sabría Dios
entenderlas. La sentencia resonó como un cañonazo aplastando cualquier
ejercicio de revuelta inconformidad: todos los años tendrá de celebrarse el
velorio, muera quien se muera.
Todos estuvieron
de acuerdo, pero había el otro problema; cómo decirla a la gente la coletilla:
muera quien se muera. En resumidas cuentas no hubo congregaciones adicionales
para tal anuncio. La decisión estaba tomada. Efectivamente la fiesta se plegó a
lo pautado, cerveceros, cantadores y grupos musicales se integraron a la farra,
la periferia se volcó más entusiasta que nunca al disfrute y ahora muchos
copeyeros quisieran morirse en esos días para tener un funeral muy festejado,
sea quien sea el muerto.
El cortejo de
Lucía convocó los más sublimes sentimientos, para dibujar la impecable
compañera que partía con sus flores de contagio amoroso a ese cielo permitido a
seres buenos, de dulces redundancias para el peregrinaje etéreo. Los jinetes
armados de ramos, como desprendidos poemas repentinos, se preciaron en la
cabalgadura soportando el llanto que buscaba acomodo en trompetas y flautines
sobrios que dedicaban notas celestiales emblemáticas de adioses resguardados en
gratitud y reverencias.
*Periodista
QUEDA
PROHIBIDA LA REPRODUCCIÓN TOTAL O PARCIAL DE ESTE MATERIAL SIN EL
CONSETIMIENTO, POR ESCRITO, DEL AUTOR.
Esquina Asuntina
Autor: Juan José Prieto
Lárez “Pey”
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EL VUELO DEL BÚHO - La mancha del Caballero.
La mancha del Caballero
Juan
José Prieto Lárez
Lo recuerdo. Arrogante.
Con su traje de arrogante, su montura hipócrita de caballero sobre un corcel de
espejo. Con un rastro insincero sumado a su mano, semejando fidelidad, puesta
en el lado del corazón. Así fue este caballero que recuerdo, porque habitó en
un lugar de este planeta, cuyo nombre no diré. Su historia es triste, no como
la del Quijote bueno que luchó hasta con los fantasmas de su locura. Éste no
supo luchar, su egoísmo fue real y no tan maravilloso. El talento de este
caballero no le sirvió para nada, salvo para dislocar el conglomerado social
con estrategias incómodas donde figuró sólo él como adalid, aun tratándose de
un escenario plural. Él inventó ser un Caballero como los de aquellas
historietas.
Esa actitud ruidosa lo
desencajó de la conciencia colectiva y solo sumó fracasos. Avanzó hacia atrás
por retardatario, dejando al margen la diligencia que debió asumir y no
permitir estragos de la ignorancia. Su vanidad medieval repercutió en amagos de
galería, un ámbito donde se cuelgan aplausos rasantes e intrascendentes. Este
aspirante quijotesco se habituó al piropo desentendido de aduladores trogloditas,
con sólidas intensiones de participar en un carnaval de improvisaciones y
vicios que más adelante se tornarían en violentos hachos de insensatez.
La resignación invadió
a quienes esperaban cambios con vientos favorables de sabiduría, nunca
llegaron. El madero de su lanza era fofo por lo que nunca pudo ajustarse al
corpus de la huella de las ideas. El rostro se hizo musgo para dormir silente,
envuelto en silencio para hacerse lejano al clamor que reclamaba signos altivos
de sapiencia. ¡Oh! caballero perdiste la lucha en el despeñadero de tus manos
donde no brillaron ideas, pero si la fuente oscura de tu incapacidad. Ahora
cojeas por entre los trechos de la vergüenza, a orillas del pantano del olvido,
de ese olvido que dejas por ser inaudito.
Los azotes del tiempo
rondarán tu espada sorda, alzada en la nada por no saberla guiar cuando la
cordura te exigía convicción. Y no fuiste quien debías ser. Para cubrir tu paso
hará falta el arrebato del verso proclamando el vuelo a la montaña donde se
aparecen los sabios que colman el valle con piélagos de razón, y miran de noche
el amanecer en cada comarca porque disipan la niebla invisible con gajos
verdaderos brotados del conocimiento puro. Así termino, yo Sancho, el conjuro
de quien quiso ser Caballero más que Don Quijote. De quién solo deja una mancha
en la planicie, donde aún existen molinos con sus sables de viento.
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Postales de una ciudad que se hace vieja.
Autor: Juan José Prieto
Lárez “Pey”
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Un asuntino curioso
Un asuntino curioso “Cheo
Marcano”
Autor: Juan José Prieto
Lárez “Pey”
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lunes, 27 de octubre de 2014
Postales de una ciudad que se hace vieja.
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Corto Metraje - Cuento
Corto Metraje
(Cuento)
Texto:
Juan José Prieto Lárez*
¡Me gusta que
huelas a puta!
Fueron las
palabras que conmovieron la humanidad de Carolina. Unos temblores la
recorrieron de su cabeza a los pies. Jamás, ante hombre alguno, se sintió tan
desvalida. No supo qué responder a la mole encima de ella hamaqueándola con un
vigor bestial. Creyó tener en su vagina un dragón escupiendo candela. Todo le
gustó. Acabó. Fantaseando un volcán en plena erupción su incandescente lava
recorriendo su entrañable geografía. Cesaron los jadeos. Sin mirar a los ojos,
a quien dominó su vergüenza, se quedó dormida, aliviada. Después de vivir
impetuosos instintos descuartizando sus carnes. No importó la duración de la
posesión que le pareció siglos. Le apeteció la exploración por toda su caverna
y el coro de lamentaciones placenteras resplandeciendo perdones reconciliables,
y una razón apasionada descubierta inmolando lo perplejo.
Encogió las
piernas, resguardó entre ellas sus brazos extenuados. Se sentía arrollada por
una locomotora vertiginosa que nunca se detuvo en su arremetida sobre los
rieles que la llevaron hasta un final intenso, sin ninguna estación donde
desocupar las ansias y renovar los bríos que igualmente se harían añicos. La
ventana de la habitación permanecía abierta, dejando escapar el fogaje y
quejidos y lamentos. Las aspas ruinosas de un destartalado ventilador en el
techo, giraban a intermitente velocidad. Esparcía el rancio perfume de unas
rosas sumergidas en una jarra plástica, transparente con agua amarillenta.
Donde zigzagueaban larvas entre tallos gangrenados, faltos de atención. Su trémula
apariencia describía una convicción aniquilada, solapada por la ralea
benefactora fungiendo de escudo a su arrebato, proveniente de una conspiración
intrínseca, más que de un invento falaz. Era su obra enloquecida, la recreación
de su propia conminación.
Desnuda fue al
retrete. Atravesó el cuarto, dio una palmada al mal sintonizado radio,
instalado sobre una mugrienta y gastada consola de fórmica, quedó mudo, en vez
de pronunciar voces coincidentes para acompañarla. A un lado, el universal retrato
de la diosa María Lionza. Al otro lado un vaso de vidrio empañado de
innumerables huellas dactilares luciendo en el fondo una cucaracha tiesa patas
arriba. Meó sin sentarse en la poceta rosada con agua marrón, poca, pero marrón
al fin. Había una ponchera blanca de peltre con hojitas verdes pintadas en todo
el borde, con otro poco de agua, antes, tal vez fue más cristalina. Como pudo
miró estiró sus arrugas mirándose en el fondo del recipiente que guardaba
tantos secretos, el agua mate sirvió para humedecer un tanto más su intimidad.
No tuvo con que secarse la pepita.
La moribunda luz
del crepúsculo golpeó sus ojos, al dejar la pieza, avivando confusión en el
seño. Caminaba por el único y largo pasillo fingiendo buscar las llaves del
vehículo en el bolso, solo por llevar la cabeza gacha. Esa acción ponía en
evidencia el temor a ser vista en ese paupérrimo antro escogido como refugio a
sus cogederas. Unas gafas oscuras la hacían configurar un hecho de presunción,
una explicación inacabada envuelta en el hartazgo desdoblado muy de sí. Era
súbita su seducción patentada con una autonomía mordaz sobrellevada por los
rasgos pervertidos de la desolación. Respiró profundo detrás del volante. Miró
por el retrovisor, a la vez que emprendía fugaz partida, dejando atrás el
último hálito de su ofuscamiento. Desapareció en el asfalto que comenzaba a
reposar la ardentía. Cuidadosamente el pertinaz vientillo fue desabozando todo
indicio de su presencia. No quedaron huellas de su hermoseada figura en el
chamizo, donde van las muñecas a desteñirse y declararse apreciadas sin
vacilación, porque al estar allí corren desinhibidas con el riesgo del olvido
de los hombres.
Como ejercicio
cinematográfico, conducía auscultando cada instante sucedido en el lúgubre
lugar donde recién colmó su apetencia carnal. Entró al pent-house, donde
cenaría a las ocho en punto con su marido. Importante ejecutivo de una empresa
petrolera. Plácidamente en la tina, espaciosa y confortable de su sala de baño,
se dejó caer sorbiendo una Martini doble, con mucho hielo, servido y llevado
por el mayordomo. Allí recordó los músculos que la prensaron atajándoles el
aliento, como trampa enloquecedora.
El agua tibia,
no lograba relajarla como realmente
quería, sintiendo convertirse el cansancio en deseo por resucitar al brioso
tipo, rudo que copiosamente hartó su coitiva sed. Se acariciaba los erguidos
pezones. Su cosa comenzó a incendiarse nuevamente. Inhaló intensamente para
aliviar el tormentoso arrebato que acosaba su sensual hermosura. La voz de
Roberto, en medio del vapor fluido de los grifos se le calvó en las sienes
advirtiéndole estar en casa.
La esférica mesa
estuvo dispuesta como de costumbre. Él la abrumaba de números, cifras
bursátiles, sobre todo del gris panorama provocado por la crisis económica
mundial en pleno desarrollo. Mientras, ella
acariciaba las piernas de él. Estrujaba el bulto debajo de la bragueta.
Se cimbró en ambos un acto amoroso, esperado desde hacía mucho. Un suculento
beso de lengua trasegaba jugosas mordeduras, aromadas de finas especies.
Despertando ansias de coitar allí mismo, en la mesa, donde sus paladares se
ahogaban en delicateses. Luego, delicado, escrupuloso, abrió la sedosa como
sensible bata, perfilándose deseoso, embrollado en el ardor que produce el
deseo desenfrenado por desbordar su delirante simiente en la oscura parte de
ella. La hembra musitó estar lista para la entrega, sin pantaletas, muy mojada,
con un supuesto exceso de afán por ser encajada y horadada. Él la penetró,
fogoso, sin querer perderse nada como querellante de aquella consumación.
Siguiendo el rastro a los olores expedidos por la presa febril susurraba a sus
oídos destinatarios una frase desvanecida: ¡olerte me recuerda los viajes a
París!
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Y sucedió que...en mis días como reportero.
Y
sucedió que...en mis días como reportero: tuve una conversa con Fabrizzia
Mariani-Directora de la Galería Galpón (Foto: Arcadio Millán).
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